Pioggia Debole

DEBOLE
Avez-vous déjà essayé de sentir du bois humide pour la cheminée ?

Dans la montagne de la solitude, un nuage gris me communique que je suis dans la main de quelqu'un.
Et il me guide par la main où les existences se déchirent.
Chaque vers de mes poèmes est l'un à côté de l'autre, intact.
Intouchable. Et le monde est perdu.
Avec les gouttes qui tombent, je ne marque pas le temps, je suis juste loin de la vie.
Et je fusionne dans le son dramatique des émotions.
Il pleut sur le vide et le cri devient matière, il brise le silence.
Les voix oscillent.

Voici la rencontre, entre l'asphalte et ses pas liquides dessinés et qui confirment l'homme seul,
dans la métropole existentielle du bruit. Debole.

Voici la peur, d'un bois silencieux suspendu, émerveillé par l'eau qui trompe, générateur de moisissure qui obstrue le feu. Forte.

Voici la danse dans l'obscurité, parmi les nuages, du chant solo qui veut embrasser une chair éternelle. Nous sommes des amants plongés dans le drame des larmes salées de l'autre, désormais unis par la pluie qui mélange les odeurs pour n'en faire qu'une. Intense

Pioggia.

Ambiance d'émotion.